第7章 艺术家
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天空是一片透着寒意的灰，辉煌的白金色太阳，就像个来自东方的威严的君王，正从包围着托金汉姆远郊的黑色树林后面升起。它在这唯一一片由砖木小平房组成的街区上洒下怪异的光线。
一个通风良好的大房间，里面铺着一块褪了色的焦糖色小地毯，白色的窗帘是最近才被挂起来的。
里面有一张窄窄的古董床，高高的、装饰性的金属床头板上雕刻着一只盛满水果的花篮，花哨的被褥里躺着维克托。
他睁开了双眼，静静地凝视着灰墙上的水渍——漏雨形成的长长的冰锥形图案，从最上面的线脚里爬出来。而就在他床铺上面的天花板上，漏雨晕染成了一只双翅张开的猛禽。一条冰锥横穿过它的喙，几条小一些的冰锥从它的双翅和尾巴上垂下来。
维克托自诩自己是一位艺术家，为了艺术他已经神经衰弱抵达绝望的深渊，他感觉自己时日无多，而他唯一的问题就是——他没有丝毫才华，这就是他苦恼的根源。
“你看起来不太好。”他母亲推开半掩的门走了进来，她皱着眉摸着维克托的额头，那烫得吓人，但昨日还很正常，前日却是又热起来，像是间歇性的某种疾病。
“我快死了。”维克托疲惫的说着，他感觉胃里的肌肉一阵抽动。
“你并没有快要死。”母亲笃定地说道，将维克托扶起，为他套上了阿富汗大衣。
“等你意识到，”他说，“那就晚了。”
又是一阵令人不快的沉默。继而，他的母亲说道：“我会为你找医生，现在那些白大褂的家伙是不会让年轻人死的，那些新药丸总有奇效。”
“我不需要医生。”维克托的眼睛闪过一丝阴狠，如同草原上温文尔雅的牛，忽然甩动尾巴抽死肚子上的牛虻。
“医生让人不像过去那样容易死了，你需要医生。”
“母亲，”他说，“我真的要死了。”他努力让每个字就像一把敲在她头顶上的锤子。
维克托看向母亲，被她那副哀伤的表情狠狠刺伤了，尽管刚刚仍有一种掌控她、战胜她的愉悦。
“好吧，我要写作了，你明白的，去吧，去看看你的养牛场。”近乎是祈求的，维克托哄着她的母亲出去，然后便从床上醒来，坐到了桌子前。
维克托的纤长得病态的手颤抖着拿起笔，用痛苦作为动力，缓缓地写着。
“我不能自诩洞明世事。从过去到今天，我一直是一个寻觅者，但我已不再寻求于星辰和书本之间，而是开始聆听自己血液的簌簌低语。”
下面的话被划了两道下划线：“我没有想象力。我没有才华。我不会创造。除了对这些东西的渴望，我什么也没有。你为什么不把这渴望也杀死呢？女人，你为什么缚住我？”
“啊……”维克托发出痛苦的呻吟声，笔滑落到地上，尾端和木质地板撞击，笔头撞出了墨水，他用手虚弱地撑着桌面，肌肉的抽动痉挛难以忍耐，他像被神的手捏住了一样，难以呼吸。
有什么，想要从身体里钻出来，挤压着脏器，撕裂着肌肉群，想要从那层皮肤破出。
“呕！”
维克托呕出了一滩黑色的淤血，现在的症状超越了热浪病，这比喝下没有消毒的牛奶还要可怕——死亡即将降临到他面前，而他还没想好是否能够接受这一切。
疲倦，包裹着维克托，他病恹恹地撑着头，望向窗外牧场正站在树下的两位黑人挤奶工。
如果和那群黑人说话，和那群下等人称兄道弟，一起抽烟然后把烟灰抖到牛奶里，母亲的脸一定会气得通红嘴唇颤抖，半天哆嗦不出一句话。
这太过恶毒了，但维克托已经被病痛折磨得失去了那些道德观念，现在他只想爽一爽。
“母亲！”他凄厉地叫着。
“什么，怎么了？”
在母亲进来之前，维克托把桌面上带血的纸张死死地攥起来，然后虚弱地对她撑起一个微笑。
“我想要和黑人说再见。”
“你疯了，维克托，你只是好好休息吧，别再说这些疯话了！”
“Mum!”维克托加强了语调说道，“只是为我找他们过来而已，兴许、兴许我以后也会做上和你一样的活计，我需要认识他们。”
“好吧，我会把他们都叫来，别干别的什么。”母亲觉得这是可以接受的，转身去把两位挤奶工叫了过来，狭小的房间又挤进来两个人，他们一高一矮，皮肤如摸了油的碳。
“你们叫什么名字？”维克托问道，摆手示意母亲离开。
“她没和我们说。”浓重口音的声音从其中一个高个子口中传出。
“什么意思？”他皱起了眉头。
“她是你母亲，但她没说，要和你交谈。”矮个子的应道。
“我问你，你们只需要回答我就行了，不要管我母亲了。”他有些不耐烦。
“她没说。”两人齐答。
“你们……”
维克托有一种狂暴的施暴**涌现......他们永远都不明白，权利之毒令专治者头脑发热，百姓却喜爱使人愚昧的鞭子。
气血上头，维克托晕了过去，最后伴着耳鸣声模糊地听到了母亲的尖叫。
他下午醒来时，嘴巴张开的一张粉红色的脸悬在他身体上面。白大褂医生听诊器的黑色管子从脸两边的那两只大耳朵里，垂到他暴露在外的胸膛上。见他醒了，医生做了一个鬼脸：眼珠子朝上翻，似乎即将从脑袋里钻出去，他叫喊道：“说‘啊——’！”
“把他弄走。”维克托嘟囔着，一股被背叛的愤怒油然而生。他感觉自己似乎从一个黑漆漆的洞穴底部看着那张蠢脸的。
医生凑近了一些，晃了晃自己的耳朵。
“维克托，你看起来真的不太好哦。”他喃喃道。他取下听诊器，把它丢到自己的包里。“我还没见过像你这样年纪的年轻人看起来会这么憔悴。你怎么这么不爱惜自己的身体呢？”
一种源源不断的砰砰声从维克托脑袋的后面传来，仿佛他的心脏被困在了里面，正挣扎着想要出来。
“我没请你来。”他说。
医生并不在乎，把手放在那张愤怒的脸上，扒开一只眼睑，检视了一下里面。维克托无力反抗，只能任由那股怒气在身体积累。
“你肯定是在那里流浪，自由城，我也去过一次，”他说，“我清楚地看到他们收入甚微，下班后直接回家。张开嘴。”
维克托下意识地张开嘴，钻头一样的目光在他的嘴上面摇摆，并钻了进去。意识到了什么，他又咬着牙齿闭上嘴，气喘呼呼地抖着嘴唇，但蹦不出一个字，像是被恶魔扼住了喉咙。
“你的喉咙这样有多久了？”医生问。
“她请你来的！”维克托憋出了这句话，愤怒地叫喊道，“让她回答你的问题！”
“维克托！”他母亲说。
医生向自己的包凑过身，拿出一条橡皮管。他拉起阿斯伯里的衣袖，把管子绑在他的上臂上。接着他拿出一个注射器，找到静脉。他哼着赞美诗，把针头刺进去。作为**的血液遭到这个傻瓜的侵犯时，维克托躺在那里，直勾勾地瞪着愤怒的眼睛，耳朵又开始冥想，有什么东西钻入了大脑中。
“主缓慢但准确，”医生用含混不清的声音唱道，“哦，主缓慢但准确。”注射器满了，他拔出针头。“血液不会说谎。”他说。他把维克托的血射进一只瓶子里，塞住，然后把瓶子放进包里。
“我没找你来。”维克托坐起来，猛地向前伸出头，说道，“我的问题不是你能解决的。”
“大多数问题都不是我能解决的，我还没发现一件我能完全理解的事情。”
维克托有一种被羞辱的窘迫感，对方比自己还像一个艺术家，而自己只是一只被剃光毛即将发射到太空的猴子。
耻辱，耻辱，耻辱。
“要不是真的病了，”维克托的母亲解释道，“他不会这样失礼。”
奇耻大辱。
维克托的眼睛变成了愤怒的紫罗兰色，但血红的东西糊住了他的眼睛，有什么从身体破溃而出，耳朵已经失去了听觉收信不良的杂音把一切都塞满了，黑色的潮水已经把他推走了。
“母亲！”他叫喊道。
他随即跳起来，开始朝着在他前方血红色的世界里看到的一束光线奔跑，寻求帮助。
“救命！”他叫唤着，但他的声音细弱，几乎就是一条音线。他跑得越快，那些光线就漂流得越远。他的双脚毫无知觉地移动着，仿佛不能将他带到任何地方。那股黑色的潮水就像要把他推回到母亲的身边，一刻不停地阻止他进入自责和悲痛的世界。